Riparo

Raggiungo l’albero bianco 

in cima alla collina.

Lo abbraccio da che ero ragazzina.

Migliaia di corse

roboanti di emozioni stagionali

convogliate in naso contro corteccia.

L’impeto di una notte di vento anni fa

lo ha coricato,

rivelando la verità di un corpo morto

 appeso finemente al cielo.

Ora lo cingo da sdraiato:

ci uniamo a panino

mentre il suo legno invecchiando si assottiglia 

e ospita docilmente piccoli animali,

me compresa.

Lo adorno di poesie scritte a pennello indelebile,

avvolte in buste trasparenti,

legate a lui con spago colorato:

proteggo le parole dai temporali.

All’ultima reunion trovo un buco nella protezione,

sospetto che viandanti maldestri si siano imbattuti nelle sue poesie.

Un attimo mi indispettisco all’idea del tempo che richiederà il ritorno, la riparazione,

 una nuova corsa di km sbilanciata di attrezzi penzolanti dalle mani…

 a dispetto di quell’istante di incuria che fu sufficiente a infierire lo sfregio.

Mi domando quanti esseri umani nel secondo attuale

stiano contemplando la fulminea rovina

di un progetto campale:

inspiro la comunanza, mi connetto all’impotenza.

Di tutti.

Mi soffermo sul termine riparare

riparare ciò che si è rotto.

ricucire brandelli, riunire cocci, reintessere relazioni.

E poi riparare, tenere al riparo dal sole, dalle piogge o dagli urti, 

i rapporti da litigi futili, gelosie inutili.

Avere in mente l’oggetto e le sue condizioni ottimali,

ciò di cui necessiti e il modo in cui si sgretoli.

E poi esiste un riparare troppo.

Il fiore muore sotto una teca,

il rapporto implode

se inibito alla normale esposizione con la vita.

Il tessuto si lacera

se accanitamente ricucito 

nei suoi brandelli stanchi,

desiderosi di andare alla fine.

Il corpo si svuota e si logora

per via dell’accanimento medico del rattoppo

se necessita di riposare

lasciare l’anima e morire.

Avvolgo in una nuova busta,

lo scritto che orna il mio albero caduto.

L’inchiostro ha tenuto le piogge,

la poesia è leggibile.

Il tronco abita la sua morte

e io sudo un istante

mia fronte-sua corteccia.

Ci mettiamo al riparo,

quando possiamo,

ripariamo,

quando sappiamo.

E per il resto,

lui si lascia cadere,

io lascio accadere.